粥熬好了，老李盛了两碗。一碗放在桌上，一碗放在地上。但他没有立刻吃，而是从柜子里拿出一罐白糖，舀了一勺，撒在自己碗里。

又舀了一勺，犹豫了一下，撒在阿黄的碗里。

“甜一点，好吃。”他对阿黄说。

阿黄低头吃粥。加了糖的粥确实更甜，但它吃不出滋味――它所有的心思都在老李身上。它一边吃，一边抬头看，确保老李也在吃。

老李吃得很慢，但把一整碗粥都吃完了。吃完后，他长长舒了口气，脸色似乎好了一些。

“阿黄，”他说，“咱们得好好活着。”

阿黄汪了一声，像是在回应。

那之后，老李的身体时好时坏。好的时候，他能扫扫院子，给阿黄做顿饭；坏的时候，他整天躺在床上，连喝水都要阿黄把缸子叼过来。

但无论好坏，阿黄都守着。它学会了更多东西――学会在听到老李咳嗽时去叼药瓶，学会在老李要起床时用头去顶他的后背帮他借力，学会在老李睡不着时趴在床边，用均匀的呼吸声陪他入眠。

秋天来了。院子里的泡桐树开始落叶，金黄的叶子铺了满地。老李不再扫落叶了，他说：“留着吧，好看。”

于是落叶越积越厚，踩上去沙沙响。阿黄喜欢在落叶堆里打滚，滚得一身都是叶子碎屑。老李就坐在藤椅上看着，笑：“傻狗。”

日子一天天过去。老李咳血的次数越来越多，呼吸声越来越重。但他很少喊疼，也很少抱怨。大多数时候，他只是安静地坐着，或者躺着，眼睛望着某个地方，像是在看很远很远的东西。

阿黄不知道他在看什么。但它知道，每当这个时候，老李的手会无意识地抚摸它的头，一遍又一遍，像是在确认什么，又像是在告别什么。

十月底的一个清晨，老李起得特别早。天还没亮，他就穿好衣服，坐在堂屋里。阿黄被惊醒，跟着他出来。

“阿黄，”老李说，“今天天气好，咱们去护城河走走吧。”

阿黄摇尾巴。它已经很久没和老李一起出门了。

老李慢慢站起身，拄着拐杖――那是李建军上次回来时买的，老李一直不用，今天却拿了出来。一人一狗，慢慢地走出院子，走上街道。

清晨的街道很安静，只有扫街的环卫工人在沙沙地扫地。老李走得很慢，走几步就要歇一歇。阿黄也不急，就陪着他慢慢走。

走到护城河边时，太阳刚刚升起。晨光照在河面上，波光粼粼。柳树已经秃了大半，剩下几片顽强的叶子在风中摇摆。

老李在常坐的长椅上坐下，阿黄趴在他脚边。他们就这样坐着，看着河水，看着对岸早起锻炼的人们，看着太阳一点点升高。

“阿黄啊，”老李忽然开口，“我小时候，这条河可清了。夏天就在这儿游泳，摸鱼。你奶奶也是在这儿认识的――她在河边洗衣服，我把她的棒槌踢河里了，她追着我打。”

他笑了，笑得很温柔：“后来我就天天来这儿，看她洗衣服。看了三个月，才敢跟她说句话。”

阿黄抬起头，看着老李。晨光中，老人的脸被镀上一层金色，那些皱纹像年轮，一圈一圈，记录着漫长的岁月。

“一晃，几十年了。”老李叹口气，“你奶奶走了二十年，我也老了。”

他停顿了很久，久到阿黄以为他不会再说话了。

“阿黄，”他最终说，“要是我哪天不在了，你怎么办？”

阿黄不懂“不在”是什么意思。它蹭了蹭老李的手，意思是：你在哪儿，我就在哪儿。

老李似乎明白了。他摸了摸狗的头，眼眶红了：“傻狗，你真是傻狗。”

他们在河边坐了很久，直到太阳完全升起，街上的人渐渐多起来。老李说：“回去吧。”

回去的路上，老李走得更慢了。快到院子时，他忽然停下，从口袋里摸出钥匙，却怎么也插不进锁孔――手抖得太厉害。

阿黄急得团团转，最后用嘴轻轻咬住钥匙，对准锁孔，一顶，开了。

老李愣了一下，然后笑了：“你啊，真是成精了。”

进了院子，老李没有进屋，而是在藤椅上坐下。他看起来很累，闭着眼睛，呼吸粗重。

阿黄趴在他脚边，心里莫名地慌。它站起来，不安地转圈，喉咙里发出呜呜的声音。

“别慌，”老李闭着眼睛说，“我歇会儿，就歇会儿。”

但他这一歇，就再也没有起来。

阿黄不知道发生了什么。它只知道老李睡着了，睡得很沉，怎么叫都不醒。它用鼻子去蹭老李的手，手是凉的；用舌头去舔老李的脸，脸也是凉的。

它开始叫，先是小声地呜咽，然后是大声地吠叫。它跑到院门口，扒着门板叫；又跑回老李身边，对着天空叫。

邻居们被惊动了。王婶第一个跑过来，看到藤椅上的老李，脸色大变，赶紧叫了救护车。

救护车来了，穿着白大褂的人把老李抬上担架。阿黄想跟上去，被拦住了。它急得跳起来，对着那些人大叫，被一个医护人员踢了一脚。

“这野狗，真凶！”那人说。

王婶赶紧把阿黄抱起来：“这不是野狗，是老李的狗。”

救护车开走了，鸣笛声越来越远。阿黄从王婶怀里挣脱，追着车跑，一直跑到街口，看着那辆白色的车消失在拐角。

它站在街口，茫然地站着。来来往往的人，谁也不理它。风刮过来，卷起地上的落叶，打在它身上。

它站了很久，直到天黑了，才慢慢往回走。

院子里空荡荡的。藤椅还在老地方，上面还留着老李坐过的痕迹。药瓶在桌上，搪瓷缸子在窗台，扫帚靠在墙边。

一切都和往常一样。

只是老李不在了。

阿黄走到藤椅边，嗅了嗅。上面还有老李的味道――烟草味，药味，还有老人特有的、那种陈旧而温暖的气息。

它跳上藤椅，蜷缩在老李常坐的位置。椅子很宽，它很小，蜷在那里，像一片枯叶。

夜风吹过，泡桐树的最后几片叶子落下来，飘到藤椅上，盖在阿黄身上。

它没有动。

它就那样蜷着，眼睛望着院门的方向，耳朵竖着，听着每一个脚步声。

也许，下一个脚步声，就是老李的。

也许，老李只是出门了，很快就会回来。

也许，他回来时，会说：“阿黄，我饿了，熬粥吃吧。”

也许。

阿黄闭上眼睛，把鼻子埋进前爪里。

院门外，路灯亮了。昏黄的光照进来，把藤椅的影子拉得很长。

影子里，阿黄一动不动，像一尊雕塑。

它在等。

等一碗热粥。

等一个永远不会再回来的老人。

等一个，叫做“家”的地方。_c