雪，下得像是要把天捅破。

茅草屋立在风口里，像是一个被遗弃在荒野里的老人，随时可能被风雪吞没。屋檐上没有冰棱，因为风太大，雪还没来得及化就又被吹走了，只留下一层厚厚的、死白的积雪压在朽木上。

屋内，却热得让人心慌。

一盏缺了口的油灯搁在桌上，灯油不多，火苗被穿堂风吹得东倒西歪，把墙上三个人的影子拉得忽长忽短，像三只被困在笼子里挣扎的鬼。

林墨赤裸着上身，盘膝坐在冰冷的泥地上。

后背那道被长剑贯穿的伤口，已经被粗麻线像缝破口袋一样缝了七针。线头还露在外面，随着他的呼吸一抖一抖，像是在嘲笑这简陋的急救。血早就浸透了麻线，在腰际凝成一片暗褐色的硬壳，那是身体为了保命，强行把伤口封住的证明。

但他现在，要把这层壳撕开。

“气沉脚底。”

“别用蛮力，你那不叫发力，叫自残。”

牛老三蹲在两步之外，嘴里叼着根没点的旱烟。他没抽，只是死死地咬着烟嘴，那双浑浊的老眼一错不错地盯着林墨。他教了三十年武，见过狠的，没见过这么狠的。这小子不是在练功，是在玩命，是在拿这具破烂身体当柴火烧。

林墨听不见。

他的世界里只剩下那股真气。

他把那股微弱得可怜的真气往下按。

脚底板像被钉进了一颗烧红的铁钉，疼得他小腿肌肉一跳一跳，痉挛着。真气沿着小腿上行，过膝盖，到大腿――

卡住了。

不是形容词。

是真的卡住了。

他体内的经络早就不是正常人的样子了。之前的异能暴走、金属化侵蚀，早就把那一套精密的管道系统扭得不成样子。像一棵被雷劈过，又被顽童拿铁丝重新拧过的老树。根还在，但每一条纹路都长歪了，甚至反向生长。

真气撞上去，就像水灌进了裂开的管道。

到处漏。

那种力量在身体里乱窜的感觉，比单纯的疼更可怕。那是一种失控的、撕裂的、要把他从内部炸开的感觉。

“呃……”

林墨喉头滚出一声闷响，像野兽临死前的呜咽。

额头上的青筋猛地鼓起来，从眉心一路爬到太阳穴，皮肉下面像是有无数条蚯蚓在疯狂蠕动。

苏晚晴坐在三步外的轮椅上。

她没哭。

眼泪早在之前林墨吐血的时候就流干了。现在她只是盯着林墨后背上那根抖动的麻线，死死地盯着。

她在数。

数它抖了多少下。

一下，两下，三下……

第七十三下的时候，她开口了。

声音不大，却像是一块石头砸进了死水潭。

“够了。”

林墨没停。

他的身体在颤抖，但那股真气还在往上顶。

“林墨。”

“够了。”

苏晚晴的声音提高了一点，带着一丝恳求。

但他还是没停。

他听不见。

或者说，他不敢停。

只要一停下来，那种无力感就会像潮水一样把他淹没。夜澜还在床上躺着，守心盟还在外面挨冻，他不能停下来。

苏晚晴没再说话。

她把轮椅往前推了半步，手伸出去，悬在林墨垂在身侧的右手上方。

她没碰。

就这么悬着。

她在等。

等他自己停下来。

但他不会。

他把那股真气猛地往上顶。

腰腹、胸口、咽喉――

像是一条逆流的河，非要冲垮那座大坝。

“咔。”

很轻。

轻得像冬天踩碎了一层薄冰。

但在死寂的屋子里，却像是一声惊雷。

牛老三嘴里的旱烟掉在了地上。

他听见了。

干了三十年武师，摸过无数的骨，诊过无数的脉，他太清楚那个声音意味着什么了。

那是根断了的声音。

“停――！”

牛老三扑过去，左手已经按上了林墨的后背，想把那股暴走的真气硬生生压回去。

晚了。

“咔、咔、咔咔咔咔――”

连成一片。

像是有一只看不见的手，在他身体里捏碎了一把干枯的树枝。

不是一根经络在断。

是所有的。

同时。

林墨的身体猛地弓起来，像一张被拉满到极致、即将断裂的弓。

嘴巴大张，但没有声音发出来――声带也在那一瞬间痉挛了，像是被无形的手扼住了喉咙。

然后，他喷了血。

不是红色的。

是黑色的。

浓稠的、带着丝丝黑色血块的黑血，像是一股肮脏的喷泉，喷在地上，喷在牛老三满是褶皱的老脸上，喷在那盏摇曳的油灯上。

“嗤――”

灯灭了。

屋子瞬间暗了下来。

只剩屋顶破洞里漏进来的雪光，白惨惨的，像死人的脸色，照在林墨的脸上。

他的脸已经不是人的脸了。

灰白。

像刷了一层墙皮。

没有血色，没有生气，只有一种正在迅速流失的温度。

牛老三的手还按在他背上。

他想把真气灌进去。

但他感觉到了。

里面什么都没有了。